Ci sono canzoni che annullano per un istante la distanza di sicurezza che teniamo tra chi ci sfiora, persistendo nel nostro anonimato.

Non sono proprio 115 minuti buttati al vento. É che davvero non ho capito che tipo di viaggio Laxe avesse in mente. O forse sì.

Ci sono amori troppi grandi, ingombranti a tal punto da fare il giro di boa e trasformarsi in grottesco feticismo dell’amore.

Ci sono isole abbastanza remote, buker sufficientemente vivibili, plastiche maxillofacciali tanto minuziose? 

Che vuoto certi autori riescono a scarnire, nell’abisso di tutte le pagine che non scriveranno più. 

Epstein non sarà per Trump quello che l’evasione è stata per Al Capone, come le cene eleganti e il Bunga Bunga non sono stati la tomba di Silvio Berlusconi.

É questo il modo adulto di affrontare le ingiustizie della natura.

Perché in un Paese dove la burocrazia intasa qualsiasi tipo di processo, quando si parla di Chiesa tutto diventa lecito?

Non lo porterò a vedere Rental Family. Non perché trovi i contenuti inappropriati. Ma l’esperienza della sala: è quella (per ora) la parte importante.

Ci si immagina qualche graziosa figura, leggera, sedere davanti a un Rembrandt (quelli che non han rubato nel Novanta) o un Tiziano.

Di chi é stata la brillante idea di gettare trent’anni di brillante narrazione nell’immondizia per imporre sulla terza pagina una manifesto esplicitamente corporate?

Harold Ross, storico editor-in-chief del New Yorker, rispose così alla lettera di dimissioni di un suo autore: ”Questa cosa è un movimento. E non ci si dimette da un movimento.”

Tienitelo questo libro, amico ladro, serve più a me che a te. Serve fantasia, a volte, e incrollabile tenacia per rinunciare alla perfezione.

La sentinella scatta nuovamente in piedi, sospinta con un cigolo dalla sua molla arrugginita, e tutto si muove. Ancora.

È stata, parafrasando, una cosa divertente che non so se rifarò. Per quanto sia bello scrollarsi di dosso un po’ di spocchia. O almeno provarci.

Il mondo che ha sempre picchiato ora sanguina in casa propria.

Agli sportivi estremi piace la cicoria? I giocatori d’azzardo nascondono una segreta passione per il tarassaco? I giornalisti di guerra viaggiano con scorte di pompelmo?

Mi dice due sciocchezze di quelle che vanno a colpire dove devono. Lo ha già fatto qualche anno fa e qualche anno prima ancora; e so che lo farà altre volte in futuro.

A turni si cercavano con la coda dell’occhio, ma poi il timore di venire colte in flagrante le faceva tornare ognuna nel suo altrove.

“Considerando che il tuo Paese ha deciso di non darmi il Premio Nobel per la Pace per aver fermato più di otto guerre, non mi sento più obbligato a pensare alla Pace.”