Il termine stesso è legato al trascorrere del tempo; che si contrae in un momento, ma poi dilata le ore. Ed è così che lo ricordo infatti: come un lungo intervallo tra due set di vita.

Un invito a rinunciare ai vantaggi dell’agio, per condividerne qualcosa in favore del benessere collettivo.

“Alla fine gli metto otto, ma vorrei tagliarmi la gola! Perché Astariti è la dimostrazione evidente che la scuola italiana funziona solo con chi non ne ha bisogno.”

È anche in questo che risiede la straordinaria grandezza sportiva di Jannik Sinner: il saper accettare una sconfitta, scrollarsela dalle spalle, rimettersi in pista e poi tornare in campo più forte di prima.

Arte é massacrante perché interpella le menzogne alla base del nostro benessere, oscillando tra verità e interpretazione, tra vita e messa in scena.

Almeno non desidero di poterlo eliminare dalla mia memoria. Nè rimpiango di non aver imparato a giocare a ramino nello stesso lasso di tempo.

“Butcher’s Crossing” è uno di quei libri che godono del raro vantaggio di racchiudere verità universali in soggetti tutt’altro che vergini.

Il grande teatro si rivela non per scelte eccentriche, ma per quelle che denotano uno sconfinato amore per il testo e sensibilità per i drammi intimi dei personaggi.

Provate a spiegare in una frase cosa sia la religione. Non mi pare che si sia venduta male. O che cosa sia l’economia stessa. Cosa sia uno Stato. Cosa sia l’amore.

Che è come trovare la fine dell’arcobaleno dopo un anno di pioggia. Perché é davvero lì che vanno i baci, i suoi: nel cuore.

Una coerenza incrollabile, una fedeltà a sé stesso e alle sue idee che non hanno mai vacillato. Parole e valori precisi, scanditi con ordine e rigore.

Chissà se Sinner, pur così impermeabile al giudizio, si riavrà dopo avere udito le parole di Cacciari - in particolare con il Roland Garros alle porte.

È vita sfuggita alla cattività, maldestra e famelica. È una serenità senza picchi, ma un lento oscillare come di gozzo alla deriva, trascinato dalle correnti.

Che se fossi un macchinista, un gaffer, un assistente alla regia del film che rappresenti, ti verrei a prendere per un orecchio e pulirei tutta la croisette con quel faccino da pirla che ti ritrovi.

Non smette di colpirmi la dimensione rionale che il Kiez mantiene a Berlino: non circondari, non quartieri, nemmeno isolati. Forse il termine più corretto è “vicinato”.

Narrazioni omeopatiche che si danno il tempo giusto di lasciare un umore, un’impressione, una screziatura. Ma che proprio per questa mancanza di pretese, danno da riflettere.

La personalizzazione del territorio rimane attuale per una città come Torino. Una città letteraria, per altro, alla quale un segno di interpunzione si addice con particolare eleganza.

Siamo alle tristi battute finali di una debacle annunciata. Perfino Ruud sembra non avere alcuna intenzione di infierire. Darderi sullo 0-30 butta nuovamente la palla in rete.

Non si capisce se siamo cavie di un esperimento, zimbelli di una burla, o se invece Sorrentino avrà mai intenzione di tornare a trattarci per quello che in realtà siamo: il suo pubblico.

L’unica certezza con la quale ci eravamo lasciati alle spalle il 2020, era che al prossimo giro ci saremmo fatti trovare pronti. A guardar bene, tuttavia, no - non è esattamente così.